А. Сараскин. Пара слов о больном пальце

   В прошлую пятницу мы ходили играть в гнусные компьютерные игры и пить пиво. Причем, второе удалось куда как лучше. Вечер начался кроваво... Просто мы с Аланом (монстры кухни, гиганты поварской мысли с дипломами "Кулинар-убийца" II степени) решили порадовать всех солеными сухариками aka чапсами. Купив две буханки хлеба, искрошив их ножами, засолив и высушив за какие-то полтора часа, мы собрались сесть за стол, отдохнуть от трудов праведных и съесть перед долгим марафоном чего-нибудь безалкогольного. Четвертуя последний кусок хлеба, я откромсал себе замечательным зубчатым ножом чуть не полпальца. Hапившись крови и заклеив дырку пачкой бактерицидного пластыря, я героически довершил процесс готовки сухарей, умело и мудро руководя Аланом. Затем Аля налил по тарелочке супа и нарезал хлеба. Hа хлеборезке. Вот я всегда считал, что мертвая тишина наступает только тогда, когда замолкают все. Hа этот раз я замолчал так, что даже время слегка приостановилось. Уж не знаю, что я такое излучал. Алан внимательно посмотрел на меня, на хлеборезку, снова на меня и почти полностью повторил все, что я уже успел подумать по этому поводу. Зато потом мы ехали в трамвае, потягивая пиво и смачно грызя чапсы из огромного пакета. Кондукторша просто истекла слюной и ушла в другой вагон, несмотря на то что, был всего один. А дальше не было ничего интесного, так фигня одна. Или даже много. Кому сколько досталось. И кука, мля, в тему(~с)